La pluie caracole de feuille en feuille, rebondit sur le bois humide et joue sur les arbres comme s'ils étaient les lamelles d'un carillon végétal. Les gouttes rebondissent, glissent, sonnent et chantent sur l'instrument vert.

Même de là où elle est, elle peut entendre la mélopée qui se joue sous ses pieds, loin en contrebas. Ici, entre les gargouilles, les jambes dans le vide, elle se balance doucement au rythme des notes aqueuses. Les visages des monstres de pierre qui l'encadrent l'ignore superbement, fixant contemplativement l'horizon parisien de leur regard pétrifié.

Elle est seule, elle a l'habitude... Elle et ses pensées, elle et ses idées noires...

Ses bottines de cuirs tapent contre la pierre froide sur laquelle elle est assise, écho aux gouttes de pluie qui frappent les feuilles. Elle est trempée, la pluie dégouline sur son visage. Pas de larmes, juste de la pluie. Rien que de la pluie. Sous elle s'étend le parvis de Notre-Dame, plusieurs dizaines de mètres en contre-bas. Il est tard, le parvis est vide. Il n'y a qu'elle. Elle et les silencieuses gargouilles. Elle pose les yeux sur le monstre qui est à sa droite et lui pose une main sur le haut du crâne, comme si elle caressait un gentil toutou. La pluie lui coule le long de l'échine, mais la gargouille ne s'en émeut pas, imperturbable.

- Vous devez être bien seuls ici, toi et tes potes...

La gargouille semble vouloir garder sa réponse pour elle et ne lâche pas un mot. Pas même un petit grognement, rien.

Elle soupire et repose son regard sur le vide qui la sépare du sol. Ce serait si simple. Une petite pichenette et finies les emmerdes. Les problèmes de coeur, de loyer, d'avenir... les problèmes de vie. Il suffirait d'une infime pichenette et elle glisserait le long de la pierre et s'envolerait. Peut-être qu'elle pourrait voler comme un oiseau, étendre les bras et laisse le vent l'emporter ? Loin, loin, loin de tout ça...

- Trop facile, non ?

Elle tourne la tête vivement, le coeur manquant un battement. Derrière elle, un homme la regarde, les yeux aussi fixes que les gargouilles. Il porte un imperméable de cuir noir sur lequel tombent de longs cheveux blancs. Il a les yeux clairs, si clairs qu'elle n'arrive à définir leur couleur. Elle fronce les sourcils face à l'intrus.

- De quoi ?

Il s'avance et d'un léger saut, grimpe sur le muret et s'assoit à coté d'elle. Elle regarde son profil, sa peau d'albatre qui, avec ses cheveux blancs, jurent sur le noir de sa tenue. Il regarde en bas et siffle.

- Sacrée hauteur... Crise cardiaque.
- Quoi crise cardiaque ?

Il a alors un petit rire, un rire étrange, léger et fragile comme du verre. Cristallin, pense-t-elle, sans s'expliquer ce qu'elle entend par là.

- Vous voulez sauter mademoiselle... Les soucis de la vie je présume...
- Non, je...

Elle tend la main vers le vide dans un geste explicite.

- Et puis... Vous avez parlé de « pichenette » ? Comment vous saviez que je pensais à ça ?

Elle referme la bouche dans un claquement sec et sonore et le regarde avec des yeux soupçonneux.

- Personne ne m'a jamais aidé... j'ai besoin de personne.

Il contemple à son tour le vide, balançant ses jambes comme un gamin sur une chaise trop grande pour lui.

- Mais... voyez-vous... vous ne vous souvenez que des saloperies justement...

L'homme soupire et hausse les épaules :

- On n'aide pas les gens malgré eux...

Il se lève alors à son tour et d'un leger coup de la main, la pousse dans le vide.

Elle n'a pas le temps d'articuler un mot que le vide la happe déjà. Un hurlement commence à naitre dans sa gorge tandis qu'elle voit le muret et les gargouilles s'éloigner. Entre les deux monstres de pierre, il la regarde, goguenard, et dit contre le vent et la pluie :

- Alors ? Personne pour vous aider ? Personne dans votre vie hein ?

Et comme on le dit souvent dans ces cas là, sa vie se met à défiler devant ses yeux tandis qu'elle hurle et qu'elle se rapproche du mortel parvis. Des flashs d'images lui strient les yeux, prenant la place de cet homme moqueur qui la regarde mourir.

Une main tendue. La chaleur au creux de sa paume. Elle ouvre la main et n'y cueille que la pluie.
Un sourire. Sa mère. L'image disparaît et est remplacée par le sourire monstrueux des gargouilles.

Des bras qui l'enlacent, qui la serrent contre elle. Et puis c'est le vent qui s'empare d'elle.
Un goût de bonheur sur ces lèvres, un baiser oublié. Lui. Et c'est un hurlement qui caresse alors ses lèvres.
Des mots doux, des je t'aime, des appelle moi, des ne m'oublie pas, susurrés à l'oreille. Et elle l'entend, ce type, en train de hurler :

- ALORS ? Personne pour vous aider ? Vous en êtes certaine ? Jamais personne ? Vous n'avez pas besoin d'aide ?

Et elle comprends qu'elle va mourir, ici, comme une conne. Seule. Parce que ses bras étaient tordus au lieu d'être tendus. Elle comprends qu'elle va crever alors qu'il y a encore des gens pour elle. Qu'elle n'est pas seule. Elle comprends. Mais elle comprends trop tard. Elle hurle alors :

- J'ai besoin d'aide !

Elle voit alors avec stupeur l'homme se pencher en avant et se jeter dans le vide. La demi-seconde suivante, elle sent quelque chose qui la porte et qui la tire vers le haut. Elle n'a pas le temps de comprendre ce qui se passe qu'elle se retrouve en compagnie des gargouilles, en sûreté de l'autre coté du muret. Le coeur sur le point d'exploser, le visage envahi de larmes, elle regarde autour d'elle.

Mais personne. Elle est seule. Elle en vient même à se demande si elle ne vient pas de rêver. Mais ses jambes tremblantes et son coeur au bord de l'arrêt lui prouvent le contraire. La pluie s'est soudainement arrêté. Elle regarde les cieux et voit une plume blanche qui descend, doucement ballotée par le vent. Elle l'attrape en plein vol.

- Chaude...

Elle sent la chaleur qui irradie de la plume envahir sa main, tandis qu'en elle, des mots résonnent et font s'écouler de nouvelles larmes sur son visage.

Alors, allez les trouver. Ceux qui peuvent vous aider. Ceux qui font que vous n'êtes pas seule. Et n'oubliez pas : on n'aide pas les gens malgré eux.

Enveloppe veloutée d'un vent d'été

Douce sensation de sérénité

Qui étreint les rides de la vie

Et caresse les ires de mon lit.

Elle glisse, sensuelle, sur le satin

D'une peau peuplée de pluie

Elle s'étend sur le temps, s'évanouit

Dans la torpeur de la brume du matin.

Larme évaporée, ton sillon creusé

Cicatrice sur la soie enlacée

Est recouverte d'un voile délicat,

Chaud alors que soufflent les frimas.

D.licat à D.lier cet imbroglio de D.tails qui tentent de D.truire les sourires...
D.létères ces souvenirs qui D.clinent les ombres du D.dale...
D.jà le matin, à peine le soir passé, D.ride toi et D.joue
Ces D.mons d'hier qui t'empêchent de D.couvrir les anges de demain.

Il est tard. Le soleil a depuis longtemps tiré sa révérence quotidienne pour céder la scène à sa tendre comparse qui s'est empressé de glisser un voile d'obscurité sur Paris. Pour ceux qui connaissent la grande dame qu'est Paris, nul besoin du soleil pour retrouver son chemin. Mais Lisa n'est pas une habituée de Paris, et même avec la lumière artificielle des lampadaires elle a perdu son chemin.

Cela fait une bonne heure qu'elle tourne en rond dans les ruelles du centre de Paris, sans parvenir à retrouver son hôtel. Lisa est têtue et insiste : elle trouvera sa route. Elle ne sera ni une provinciale perdue dans Paris, ni une touriste égarée. Alors Lisa continue d'avancer, de tourner, de faire demi-tour et de tournevirer. Et elle s'enfonce de plus en plus dans Paris, sans parvenir à trouver la bonne direction.

Elle finit par arriver aux alentours de Chatelets, près de l'Eglise Sainte-Eustache.

Il est tard, si tard que la nuit a invité son amie la Lune pour lui tenir compagnie lors de sa veillée. Les deux comparses discutent tranquillement dans les cieux tandis que Lisa erre. Elle traverse le parvis, désert, sans âme qui vive avec pour seuls compagnons l'échos de ses pas lorsqu'une voix rompt le silence :

- Perdue m'dame ?

Lisa s'arrête et tourne la tête dans tous les sens pour trouver la voix fluette qui l'a interpellée. Mais elle ne voit personne, pas un brin de mouvement ou de vie.

- Ici ! Précise la voix fluette.

Sur le parvis, une immense tête et une main de pierre trônent. C'est du creux de cette main que jaillit une bouille d'enfant à demi-souriante.

Elle se sent un peu idiote face à cet enfant, perdue qu'elle est comme une gamine dans un centre commercial. Puis elle réalise qu'un enfant seul, en plein milieu de la nuit, ne devrait pas se trouver ici.

- Que fais-tu ici aussi tard ?

Il saute depuis la main et atterrit souplement, comme un chaton, près d'elle. Elle le regarde de haut en bas. Il semble tout droit sorti d'un autre siècle : casquette feutrée posée nonchalemment sur la tête, une petite chemise à manches courtes rentrée dans une sorte de short datant, au moins dans le style, de l'avant-guerre et tenu par une paire de bretelles. Il a un sourire canaille tandis qu'il la regarde lui aussi de haut en bas. Il doit avoir aux environs des dix ans, à peine plus.

- Z'êtes pas d'ici, hein ?

Il part d'un rire franc et sincère. Lisa ne peut s'empêcher de sourire elle aussi. Le rire du gamin a quelque chose de communicatif, mais il a aussi quelque chose d'étrange, une impression en filigrane. Elle a beau chercher cependant, elle ne peut mettre le doigt dessus...

- Je ne suis pas un gamin comme les autres m'dame !

Le gosse la regarde, sans sourire, droit dans les yeux. Puis il penche la tête et regarde la Lune.

- J'pense qu'il rêve m'dame...

Lisa est décontenancée par cette réponse... Elle scrute attentivement l'ombre de tristesse qui vient de passer sur les yeux de l'enfant, une ombre si vieille, si agée, qu'elle ne devrait pas se glisser dans le regard d'un gamin de dix ans. Et pourtant elle est là, voile bien trop ancien pour la candeur de ce visage barbouillé. Lisa sent une boule se former dans sa gorge.

- Et à quoi rêve-t-il ce petit garçon ?

Sans détourner le regard de la Lune, l'enfant lui répond :

- Il rêve, il se souvient, il rêve qu'il se souvient... Ou bien il se souvient qu'il rêve...

Il secoue la tête et retrouve son sourire canaille.

- Vous alliez où m'dame ?

Il court vers elle et lui prends la main pour la tirer en avant.

- Allez, en avant ma grande !

Il l'emmène, la tire en riant et la rapproche de son but. En chemin, Lisa lui demande :

- Et quels sont les rêves, ou les souvenirs, d'un gamin de Paris ?

Elle n'a pas le loisir de continuer sa question que le gamin s'arrête de courir et de la tirer.

- Et voilà m'dame. Prochaine rue à droite et vous serez à votre hôtel. Moi j'peux pas aller plus loin.

Pour seul réponse, il lui lance un sourire canaille et pointe le doigt derrière elle. Lisa se retourne et voit un de ces petits panneaux noirs et rouges qui relatent l'Histoire de Paris en divers endroits de la capitale. Elle se retourne vers le gamin et dit :

- Et bien quoi ? Que veux-tu...

Mais sa question s'évanouit sur ses lèvres, puisqu'il n'y a plus personne pour y répondre, ni même pour l'entendre. Le petit gamin de Paris a disparu, comme un coup de vent, comme un clin d'oeil chapardeur.

- Petit ? appelle-t-elle.

Mais elle n'a pour réponse que le doux murmure d'un vent nocturne. Elle se retourne, regarde autour d'elle. Personne. Son regard s'arrête sur le pannonceau rouge et noir. Elle s'approche pour le lire :

« Ici se trouvait la Rue de la Chanverrerie ou, comme l'appellait Victor Hugo, la Rue de la Chanvrerie, qui a été absorbée par la Rue Rambuteau. C'est dans cette rue, probablemement à l'endroit où vous vous trouvez, qu'aurait été tué le petit Gavroche, héros du célèbre roman de Victor Hugo Les Misérables. Le petit gamin de Paris aurait trouvé la mort en tentant de ramasser des cartouchières pour ses camarades insurgés sur les Barricades en 1831. »

Lisa regarde le panneau sans plus le voir. Elle se souvient alors de ce qu'elle a entendu lorsqu'elle marchait sur le parvis de Saint-Eustache : l'écho de ses propres pas qui résonnait haut et fort. Mais lorsque le gamin a ri à gorge déployé, au même endroit, quelque chose l'avait dérangé.

Il n'y avait pas d'écho.

Elle se tourne vers l'obscurité de Paris. Et un murmure se glisse entre ses lèvres, honteux et incrédule, chuchoté et à peine avoué...

- Gavroche...

Joie est mon caractère,
C'est la faute à Voltaire,
Misère est mon trousseau,
C'est la faute à Rousseau.

Je suis tombé par terre,
C'est la faute à Voltaire,
Le nez dans le ruisseau,
C'est la faute à...

Un personnage, qu'est-ce ?

Celui que l'on créé, que l'on façonne comme Dieu aurait créé l'homme. Et comme Dieu qui aurait créé l'Homme à son image, celui qui créé un personnage y met une partie de lui, plus ou moins importante.

Il y a aussi le personnage qu'on incarne, celui qui est joué par les acteurs, au cinéma comme au théâtre. C'est l'inverse qui se produit alors, on fait soi un être différent de nous. Pourtant, cette part de nous-même va quelque peu déteindre sur le personnage, plus ou moins en profondeur selon le talent d'acteur...

Mais le personnage, lui, qu'est-il réellement ? Quelle est la part de lui qui va s'emparer de nous, que ce soit celui que l'on imagine ou celui qu'on incarne ? N'est-il qu'un simple masque, puisqu'il tire son nom des persona, masques que portaient les acteurs dans l'Antiquité ? N'est-il donc qu'un costume que l'on enfile le temps d'une représentation ?

Peut-être est-il bien plus que ça, un être qui échappe à son créateur tout comme l'Homme aurait échappé à Dieu. Qui contrôle le personnage ? L'acteur ? A quel point-il est maître de cette enveloppe non pas charnelle mais imaginaire qui le drape, jusqu'où un écrivain est-il maître de la destinée de ses personnages ? Ne serait-ce pas les personnages qui prendraient en main leur vie, leur histoire, leur aventure, et le narrateur ne serait-il pas qu'un témoin chargé de recueillir ses pérégrinations et d'en tenir les annales ? Ai-je donc la certitude que la vie du héros coule de ma plume et non que ma plume coule de la vie du héros ?

Et s'ils étaient libre, ces personnages, s'ils se rebellaient, pourrais-je les empêcher de s'en prendre à leur Dieu, cet auteur malhabile qui n'a qu'une maigre plume défraichie pour se défendre ? Oh, je doute, je crains... Je ne peux être certain de leur pouvoir. Il pourrait bien être plus grand que le mien. Et moi qui les ai maltraité, leur ai fait vivre mille malheurs, succomber à mille douleurw et verser mille larmes, que ferais-je s'il leur venait l'idée de se venger de ce tyran cruel qui dans une mégalomanie galopante croit avoir tout contrôle sur eux ?

Et si...
Et si l'Argan de Molière était un exemple de cette rebellion ? Ne dit-il pas, ce malade imagine, que si ce Molière qui se joue des medecins tombait un jour malade, il le « laisserai mourir sans recours ». Notre Jean-Baptiste a peut-être bel et bien été victime de cet habit d'Argan qu'il endossa lors de sa dernière représentation... Incarnant cet hypocondriaque, qui a prononcé ces tristes mots « Crève, crève, cela t'apprendra une autre fois à te jouer de la Faculté » ? Est-ce Molière, acteur ? Ou bien Argan, personnage, qui aurait parlé de sa propre voix ? Serait-ce alors pour cette dernière raison que le maître du théâtre disparut alors, quelques heures après cette réplique, mourant quasiment sur les planches lors de la quatrième représentation du Malade imaginaire ?

Est-ce réellement la tuberculose qui a emporté Molière ? Ou est-ce là le fait d'un hypocondriaque qui, ulcéré qu'on se moque des médecins, mit fin aux jours de celui qui s'incarnait en lui pour mieux les ridiculiser ?

A toi personnage, es-tu coupable de ce déicide ?

Et si coupable tu es, que dois-je craindre de ceux à qui j'ai donné le paradis pour mieux leur faire goûter l'enfer ?

[Atelier d'écriture] - Sujet : Vous lisez un épitaphe "Ce sera pire si j'attends la nuit, il faut que je m'enterre aujourd'hui". Une vieille dame qui jardine sur la tombe d'à coté vous explique le pourquoi de cette étrange phrase.

Le prix du sang

Kazelina. J’aime mon prénom. Lorsque j’étais enfant, mes parents aimaient à me rappeler la signification de ce patronyme : la fille du vent. Ils disaient que je le portais bien. Toujours en train de courir partout, laissant mes pieds fouler l’herbe des prairies d’Ashenvale où nous vivions, mes parents, ma petite sœur et moi, grimper aux arbres millénaires qui me laissaient jouer parmi leur cœur feuillu. Une vraie petite brise.

Notre maison se trouvait à quelques lieues d’Astranaar, lovée entre trois chênes protecteurs qui semblaient enlacer notre vie. A l’abri des maux du monde, nous étions en paix. La Grande Guerre était terminée depuis bien avant ma naissance, et je ne connaissais le Mal que par sa présence dans mes leçons d’histoire. Elfes de la nuit, protecteurs et protégés de la Nature, nous n’avions aucune raison de nous attendre à ce qui est arrivé ce jour maudit entre tous. La paix régnait depuis si longtemps sur notre monde…

Pour la première fois de ma vie, j’avais été séparé de ma famille pendant plusieurs jours, le temps de me rendre dans notre capitale, Darnassus, pour y passer mon Sh’olan, littéralement « mon premier pas ». J’étais arrivé à la majorité pour notre race, je devais donc choisir une voie, mon orientation future… Serais-je une druide formée à Teldrassil, une prêtresse dédiée à guérir autrui ou bien une guerrière protectrice ? Cette rencontre avec les différentes institutions de la capitale avait pour but de m’apprendre les différentes perspectives qui s’offraient aux jeunes de notre race.

Mais rien n’aurait pu me préparer à la voie que je devrais prendre lors de mon retour chez moi. La tête pleine de rêves futurs, aussi insensés que peuvent l’être ceux des enfants, j’arrivais en vue de notre « chez-nous », notre havre au sein de la forêt. Souriante, je m’attendais à voir ma petite sœur, Kyli’ana, bondir du seuil pour courir à ma rencontre. Mais elle n’était pas là. Et bien que la nuit tombât et que le froid nocturne commençait à poindre, je ne voyais aucune fumée sortir de la cheminée dans le jour déclinant…

Mon cœur commença à battre un peu plus vite. J’accélérais le pas. Mes yeux se plissèrent dans la pénombre naissante et se posèrent sur une forme étendue près de la maison… Ma raison avait déjà compris mais mon cœur niait encore en bloc. Cela ne se pouvait ! La déesse Elune ne l’aurait pas permis !

Mes pas devinrent des enjambées, mes enjambées devinrent une course où mes pieds bruissaient dans les brins d’herbe de ma terre. Plus je me rapprochais, plus la forme prenait des contours familiers… ceux de mon père. Les larmes aux yeux, je me jetais à genoux à coté de lui, en proie à une panique que je n’avais jamais connue, dont je n’avais même jamais pu concevoir l’existence dans le monde de paix qui était le mien. Mon père était sur le ventre, je bandais mes muscles pour le retourner et le basculer sur le dos. Je lui hurlais de se réveiller, de me dire quelque chose.

Mais sa poitrine ne se soulevait pas.

Sa poitrine rouge de sang. Sa poitrine d’où émergeait un poignard, écueil écoeurant dans le corps de mon père, tel un dard qui l’aurait percé de part en part. Il tenait dans sa main un Kriss, une dague à la lame recourbée en plusieurs endroits. Il avait tenté de se défendre…

Tremblante, je me remis debout. Mon père était mort. Je priais de tout mon être que ma mère et ma sœur n’aient pas subi le même sort.

J’entrais dans notre maison. Au sol, le mobilier était brisé en morceaux, copeaux, échardes, éclats de verre se mélangeant dans un amas de débris. Plus rien n’était entier, tout avait été saccagé… Je jetais un œil dans la cuisine qui avait subi le même sort. Ne voyant aucune trace de ma mère et de ma sœur, je montais à l’étage, le cœur dans un étau qui manquait me faire défaillir à chaque pas. Dehors, de lourds nuages s’amoncelaient dans le ciel de Kalimdor, laissant les ténèbres envelopper la forêt.

Chaque marche était un supplice, j’avais l’impression de monter vers un échafaud. Etait-ce cela que ressentaient les prisonniers que l’on menait à la potence ? Cette impression de marcher vers un destin inéluctable ? D’affronter un courant qu’on ne maîtrise pas, qui vous renverse et vous projette où bon lui semble ?

Des murmures s’échappaient de mes lèvres… Sans m’en être rendue compte, je psalmodiais des prières à la Grande Déesse, lui implorant d’avoir protégé ma famille.

Je mis un pied sur la dernière marche et m’arrêtait, sur le seuil du premier étage. Ici aussi, tout avait été dévasté, aucun meuble n’était entier, des livres jonchaient le sol, déchirés, saccagés… Remontant le couloir, je m’arrêtais un instant devant la porte de notre chambre, à ma sœur et moi.

Vide. Saccagée elle aussi, mais vide. Lentement, chaque pas me paraissant peser une éternité, j’avançais vers la chambre de mes parents… La porte, à demi refermée, ne me laissait rien voir de l’état de la pièce. Une immonde boule se formait dans ma gorge, mon cœur paraissait vouloir défoncer ma cage thoracique… quand à mon esprit… Il commençait à se perdre.

Je redoutais ce que j’allais trouver. Ma raison l’avait deviné, une fois de plus, mais mon cœur, de toute sa force, de toute son âme, refusait d’admettre l’horrible conclusion.

Les larmes gonflaient mes paupières mais je refusais obstinément de les laisser couler. Pas maintenant. Pas encore.

Arrivée devant la porte, je posais ma main sur le bois. Inspirant autant que ma gorge nouée le permettait, je poussais la porte qui ne m’avait jamais semblée si lourde les quelques milliers de fois précédentes où je l’avais poussée dans ma vie…

Je ne fis pas un pas dans la pièce. Devant moi, dans cette pièce ravagée par le mal, la violence et l’horreur, sur le lit de mes parents, étaient allongées ma mère et ma petite sœur… Côte à côte, comme lorsque ma sœur et moi étions malades et que nous venions nous blottir entre nos parents.

Seulement, cette fois, leurs poignets étaient liés au montant du lit… La tunique déchirée de ma mère ne cachait plus sa nudité… quand à ma sœur… sa tunique avait été purement et simplement remontée sur sa gorge, la laissant allongée, nue, impuissante. Sous leur bassin, des taches de sang témoignaient de l’horreur qu’elles avaient dû subir, de l’inimaginable monstruosité dont elles avaient été les victimes…

Violées… Puis égorgées.
Meurtries au plus profond de leur être. Puis assassinées.

Brisées… et tuées.

Je ne fis pas un pas dans la pièce. Je tombais à genoux sur le seuil de la porte, les yeux figés sur les cadavres de ma famille. Puis je me mis à hurler, un hurlement qui me brisa les cordes vocales, un hurlement qui dû s’entendre jusqu’au plus profond de la nuit. Ne m’arrêtant que pour reprendre mon souffle, je hurlais et je hurlais encore. Je hurlais jusqu’à ce que ma gorge me brûle et même alors, je continuais.

Après des minutes qui me parurent des heures, je me relevais. Je n’eus pas besoin de me sécher les yeux, je n’avais pas pleuré. Le temps des larmes n’était pas encore venu. Serrant les poings, j’entrais dans la chambre de mes parents, j’arrachais les rideaux qui étaient encore accrochés aux fenêtres puis j’en couvris ma mère et ma sœur. Je me forçais à ne pas regarder leur visage, sinon je n’aurais plus pu bouger un seul muscle et je me serais écroulée là, sans rien pouvoir faire d’autre. Je sortis de la pièce, ramassant un drap qui traînait sur le sol de ma chambre puis je ressortis de la maison. Recouvrant mon père, je retins encore mes larmes. Je pris le kriss qui était dans sa main, écartant ses doigts fins et froids…

Et je fis la seule chose que je pouvais faire en un tel moment. Je glissais la dague dans la ceinture de ma tunique, et je fis le tour de ma maison. Digne enfant de la race des Elfes de Nuit, je connaissais la nature, je savais chasser et surtout, je savais reconnaître et suivre une piste. Il ne me fallut pas longtemps pour trouver des empreintes de pas dans la terre meuble. Trop petits pour être des pieds d’elfes, trop grands pour être ceux d’un nain et pas assez profonds pour être ceux d’un orc, il ne pouvait s’agir que des traces d’humains ou de trolls. Je comptais deux traces différentes, au moins. Donc deux hommes, peut-être plus car des traces se chevauchaient.

La piste menait droit dans la forêt. Fille du vent, je courus à toute vitesse le long de cette piste, sans bruit. Et je m’enfonçais dans les ténèbres, ombre parmi les ombres.

Cela me prit plusieurs heures, mais je parvins à suivre la piste, la lueur de la lune me permettait de voir les traces de pas. Les branches cassées des arbustes, les écorces abîmées, la mousse arrachée étaient autant d’indices balisant ma piste. Je n’eus aucun mal à rejoindre ceux qui avaient tué ma famille.

L’aube n’allait pas tarder à poindre lorsque je tombais sur leur campement. Autour du feu de camp, deux hommes. Ils riaient. Lorsque je parvins assez près pour entre leurs paroles, mon sang se figea. Ces pourritures se congratulaient, se délectant des souvenirs de leurs actes immondes, ils se gaussaient de détails immondes sur la manière dont ils avaient tué mon père, violé ma mère et ma sœur avant de leur passer le fil de leur couteau sur la gorge… Ils se targuaient d’avoir fait honneur au nom de la Confrérie Défias…

Lentement, aussi silencieuse qu’une brise, je m’avançais en sortant la dague de ma ceinture. Lorsqu’un des hommes se leva, justifiant un besoin naturel, je m’arrêtai. Il quitta le cercle de lumière du feu pour s’enfoncer dans les ténèbres. Dans un murmure inaudible, je le suivis. Debout face à un arbre, il chantonnait une chanson paillarde… Grande, élancée, j’étais capable de me battre. Mais en terme de force brut, il m’aurait battu. La surprise était donc mon principal atout. Me glissant derrière lui, je me tins debout, comme son ombre dans la nuit, et levai ma dague. D’un geste rapide, je lui poignardais l’entrejambe.

- Pour ma sœur…

Dans un cri rauque, il tomba à genoux, les mains sur sa virilité sectionnée. Ressortais la lame de la dague dans un effroyable bruit spongieux, je replantais le kriss dans son abdomen.

- Pour ma mère…

Finalement, alors qu’il était recroquevillé sur lui-même, des gargouillements pitoyables émanant de lui, je me penchais à son oreille, toujours dans son dos.

- Et pour mon père !

J’amenais la lame de la dague contre sa gorge, et je la fis glisser lentement, centimètre par centimètre, prenant soin de faire durer le supplice tandis que je lui sectionnais les artères, son sang éclaboussant le tronc de l’arbre face à lui.

Au campement, l’autre homme releva la tête lorsqu’il entendit un craquement.

- Ethan ? C’toi raclure ?

Pour seule réponse, je jetais le corps d’Ethan près du feu, prenant soin de rester cachée dans l’ombre.

L’homme se releva en jurant et sortit un couteau de son fourreau. Blottie dans les ténèbres, je tournais autour du campement.

- Effrayé ? lançai-je.

- Que… qui t’es ?!

Ma dague se posa sur ma joue, juste sous l’œil gauche… Elle traça une plaie qui partait de la paupière inférieure jusqu’au dernier tiers de la joue. Le sang coula doucement.

- Je suis le dernier membre de la famille que vous venez de massacrer…

Je continuais de tourner autour du campement, l’empêchant ainsi de savoir où je me trouvais… A son grand désespoir.

- Montre toi ! Viens t’battre !

Je sortis des ombres, dans son dos, tandis qu’il me pensait de l’autre coté. Marchant sans le moindre bruit, je me glissais dans son dos, levais bien haut ma dague que je pris à deux mains et le frappait de toutes mes forces ! Je sentis la dague pénétrer les chairs, cogner contre la colonne vertébrale. L’homme tomba en avant dans un hurlement aigu, je me laissais chuter avec lui et mis tout mon poids sur le manche de la dague. Je sentis un craquement sec tandis que ma dague lui sectionnait la colonne vertébrale et la moelle épinière. Je ressortis la lame d’un coup sec et me relevais… Paralysé, il ne pouvait plus bouger le bas de son corps… Il agrippait le sol de ses mains et tentait de se traîner en gémissant. Je plaquais un genou entre ses omoplates alors qu’avec ma lame, je traçais une nouvelle plaie depuis mon œil droit, jusqu’au bas de la joue, laissant une fois encore le sang couler, telles des larmes vermeil sur ma peau pâle et bleutée.

Je me mis face à l’homme qui rampait misérablement, m’accroupis et lui attrapais les cheveux. Tirant dessus, je le forçais à me regarder droit dans les yeux.

- Regarde… Regarde moi ! Regarde dans les yeux celle dont tu as assassiné la famille ! Regarde moi sale porc !

- Pitié… pitié…

- Pitié ? Comment oses-tu prononcer ce mot ? Ma sœur ne t’a-t-elle pas hurlé « pitié » tandis que toi ou ton comparse la violiez ? Et notre mère ? N’a-t-elle pas supplié que vous leur laissiez la vie sauve, que vous arrêtiez de souiller sa fille ? HEIN ?! Réponds !

- Ne me tuez pas… ne me tuez pas… je vous en prie…

Pour seule réponse, je tirais encore plus haut ses cheveux, l’obligeant à m’exposer sa gorge. Et là, sans hésitation, je tranchais d’un coup sec le cou de l’homme. Je laissais retomber ce qui était maintenant un cadavre… Sans un regard pour les deux cadavres, sans une pensée pour le massacre que je venais de perpétrer, je repris à pas lents le chemin qui me ramènerait chez moi…

J’enterrais les membres de ma famille derrière notre maison, au pied d’un chêne qui semblait pleurer au dessus des tombes, laissant ses branches retomber dans une courbe triste. Et là, une fois ma famille mise en terre, je tombais à genoux devant la terre meuble, et je me mis à pleurer. Les larmes salées brûlèrent mes plaies, le sang se mélangeant aux pleurs, les deux rivières de tristesse et de rage ne faisant plus qu’une.

C’était mon Sh’olan, mon premier pas dans le monde… Je ne serais ni druide, ni guérisseuse… Ma main serra la dague de mon père. Je serais une tueuse… Telle était ma voie, je le savais désormais. J’avais payé le prix du sang pour la découvrir.

Et sous la lune de Kalimdor, sur ces tombes, Kazelina la tueuse, la voleuse, l’assassin, naquit.

J'arpente ce monde en peine
Chaque jour, chaque heure, chaque peine.
J'arpente ce monde en guerre
Et de demain, espère voir la lumière.

Mes mots sont ma lame
Les vers mon fourreau
Et pour toucher les âmes
Je transperce les bourreaux
Qui règnent en ce monde.
Baladins, chanteurs et poètes
Sont les guerriers dans la ronde,
Samouraïs d'un monde en perte...

Et si jamais j'étais ce soir vaincu
Nul doute, nulle crainte, nul cri,
Car la lame de mes mots dans la nuit
Serait le katana pour me faire hara-kiri.

Notes assourdies du carillon nocturne, la pluie joue tendrement de sa partition sur le bitume parisien. Il pleut ce soir, quelqu'un pleure dans la ville... Les larmes glissent, roulent et cascadent sur les murs haussmaniens, la pluie rebondit sur ses joues. L'eau, fuyante, emmène dans ses bras humides la tristesse et la saleté, enlaçant mélancolie et amertume dans un flot salvateur. Il pleut, elle pleure... ou bien l'inverse... elle ne sait pas, elle ne sait plus. A-t-elle jamais su ? Où commence la pluie, où s'arrêtent les larmes ? Même leurs goûts se mélangent, eau douce et eau salée, eau céleste pour eau abandonnée.

Tout s'écoule et tombe... Douce mélopée mélancolique d'un coeur ému, les notes fuient la partition pour tinter sur les touches sombres du clavier architectural de Paris. Les gouttes, s'écrasant sur les murs de l'Opéra Garnier chantent un air qu'on dirait échappé de La flûte enchantée... Tandis que celles qui rebondissent sur les feuilles des arbres du Jardin des Plantes résonnent des rires enfantins de l'après midi. Quand à celles qui embrassent le pont des Arts, elles vibrent des baisers échangés par-dessus la Seine.

Elles coulent, elles ricochent, elles sèment leur mélodie des abords du fleuve jusqu'aux hauteurs de Montmartre. Portées par le vent, soufflées par la nuit, elles se glissent dans les ruelles de la vieille ville, elles sont gouttes gelées pour qui n'y prend pas garde, elles deviennent murmures romantiques pour qui sait écouter. De larmes de pluie, elles se muent en doux chuchotements dans le vent de minuit.

Coeur ému danse ce soir sur les notes égrénées d'une douce main par les larmes de la ville...

Elle danse, sur la pointe des pieds, dans sa robe blanche. Elle pleure, sur la pointe des cils, en caressant le ciel du regard. Ange de la nuit, elle virevolte de rue en rue, elle marche en équilibre sur le Pont-Neuf, danse dans un froissement d'étoffe sur le parvis de Notre-Dame et tourne sur elle-même dans les jupons de la Dame de Fer.

Sous la pluie parisienne coulent les larmes d'une petite fille bien agée. Mais toutes les larmes ne sont pas de tristesse, et les siennes abreuvent la Seine depuis de longues années. Bien des chansons ont résonné dans ces rues, bien des notes ont rebondi sur les murs de Paris.

Mais toujours, toujours cette petite fille, cet ange vêtu de blanc, s'est glissé dans la nuit pour jouer avec la pluie de Paris. Chef d'orchestre d'un choeur onirique, inspiratrice et muse tendrement glissée dans les bras de ceux qui savaient l'écouter, elle a été, est et restera cette petite fée de minuit que seul le regard amoureux peut entr'apercevoir entre deux gouttes de pluie nocturnes...

Ange, fille, fée, âme... de Paris.

Chante ce soir pour moi petite fée ;
Rossignol de mes nuits, ivre de lumière
Enlasse de tes notes ce petit coeur envolé
Parti te rejoindre là haut, dans les airs.
Un simple souffle sur mon visage, comme un dernier
Soupir qui s'endort doucement sur ma peau
Caressant sensuellement ce petit coeur envouté
Une dernière fois, avant de laisser tomber le rideau
Las, tu t'endors et sur ton corps rougeoyant et fatigué
Etends la fraiche couverture de cette nuit tant aimée.

La rose était close
Doux cocon, j'ose
De mes sourires
Caresser ton ire
Enfermée, protégée
Je viens te charmer
T'enlacer, te protéger
Et de jour te faire rêver
Pour qu'au monde enfin
Tu ouvres tes lendemains
Ne crains rien, je suis là
Je te tiens la main, comme ça
Pour te guider sur cette terre
Plaine de pétales de soie
Je t'embrasse, j'ose
La rose est éclose.

Fleuve ravisseur qui effleure mes suaves douceurs
Tempête impétueuse qui torture mes tendres heures
Souffle sacré du silence inspirateur qui me susurre
A l'oreille ces mots sans pareil, à l'odeur si pure
Qui élève mes rêves jusqu'aux vergers vertigineux
D'un monde sans contrefaçon fait de monts merveilleux
Où chaque colline est une véritable île maligne
Sans mensonge sur laquelle je m'allonge, m'aligne
Comme une vérité de verre immuable et vitale
Car c'est ma création, de passion et d'impression
Mes sept jours de sensation et d'imagination
Ma Terre, mon monde, mon oeuvre littérale...

Je suis assis à la table de mon salon… Là où Kate avait l’habitude de toujours s’asseoir pour travailler ses articles…

Cela fait environ une heure que je suis rentré. Et depuis, j’écris sans relâche, pour que les gens sachent ce qu’il s’est passé… Qu’ils sachent qu’en l’espace d’une nuit, des vies ont été brisées, qu’en l’espace d’une nuit, une innocente a perdu la vie… La folie m’a emmené dans les abysses de la haine, et j’y ai sombré avec délectation. Je regarde la balle en argent que je tiens dans la paume de ma main…

Pourquoi vivre désormais ? Elle seule rendait mes journées heureuses et vivantes, elle seule était la lumière de ma vie… Sans elle, plus de lumière… Sans elle, la partie ne vaut plus la peine d’être jouée…

La vie n’est qu’un simple jeu

Où le destin est votre adversaire

Où les cartes valent bien peu

Quand le casino vous fout en l’air.

As de pique qui perd As de coeur

As de trèfle éliminé par As de carreau

Brelan, carré et full sont à l’honneur !

A la fin, la quinte flush arrive et vous fait la peau !

Le croupier avide rafle la mise

Le joueur réalise que dans la nuit

Désormais, passé, présent et avenir gisent

Sur ce tapis vert, face aux visages sans vie

Larme de cœur, j’ai versé

Haine de pique, j’ai enlacé

Sang de carreau, j’ai fait couler

Mort du trèfle, j’ai savouré

Cœur brisé

Par Pique de colère

Sur le Carreau il est resté

Emmenant le Trèfle six pieds sous terre…

La vie n’est qu’un simple jeu…

Et moi, je ne joue plus…

***********************

Alex reposa le stylo et prit son arme. Comme à peine plus tôt dans la nuit, il y engagea la balle en argent et arma le pistolet. Puis, d’un geste ample, précis, il plaça le pistolet contre sa tempe. A peine le métal froid était-il entré en contact avec la peau que le coup partait, la gâchette pressée sans aucune hésitation… Alex s’affala sans vie sur la table, un filet de sang coulant vers les feuilles remplies de son écriture. Un peu de sang fut absorbé par le bas de la dernière page, là où Alex avait signé, et où une dernière phrase écrite d’une main hâtive, comme pressée d’en finir mettait un point final au drame, à la folie et au désespoir :

Ici se termine mon histoire, sur cette page que vous tenez entre vos mains…

De retour dans ma voiture… D’après le Don, je ne pouvais rencontrer Bloody Silver que la nuit tombée… Alors en attendant que l’iris chatoyant du ciel daigne se refermer, j’avalais l’asphalte en voiture. J’avais d’ores et déjà quitté la ville, errant sur les routes désertes autour de New York. Mon regard rivé sur les bandes blanches qui défilaient, je conduisais sans penser, l’esprit hagard et égaré.

Egaré dans les souvenirs… Egaré dans les rêves brisés.

Vivre et aimer quelqu’un. Vivre et être aimé de quelqu’un. N’est-ce pas là ce à quoi aspire chaque être vivant ?

Rentrer chez moi, voir la femme que j’aime, aussi fatiguée que moi par son travail mais avec le même sourire niais que celui que j’arbore au même moment… Ce sourire de l’amoureux…

Sentir battre mon cœur grâce à ce seul sourire, savoir que je me damnerais pour le voir chaque jour.

Aimer

Plonger mon regard dans ses yeux, sentir que je pourrais les contempler jusqu’à la fin des temps.

Caresser son visage, diamant que je voudrais éternellement protégé dans un écrin.

Entendre son rire cristallin et mélodieux qui me berce comme la plus douce des mélopées.

Sentir son cœur qui bat à l’unisson avec le mien.

Simplement aimer et être aimé.

C’est tout ce que je désirais. C’est tout ce à quoi j’aspirais. Garder précieusement, jalousement, ce bonheur, de peur qu’il ne soit qu’un éphémère dans le vent du matin.

La voir ouvrir les yeux chaque matin et les plonger dans les miens, sentir l’étincelle de joie derrière ses iris, savourer le contact de sa main sur ma nuque tandis qu’elle se serre contre moi.

Inspirer profondément pour sentir chaque effluve de sa chevelure, de sa peau…

La serrer dans mes bras, l’amenant au plus près de moi, ne serrant pas trop fort de peur de la briser…

Plus j’errais dans mes pensées, plus je serrais le volant. Bientôt les souvenirs se mélèrent aux espoirs de la revoir en rentrant à la maison, aux illusions d’un monde perdu à jamais. Elle ne serait pas là si je rentrais chez moi, elle ne porterait pas sa si séduisante nuisette de soie, m’attirant d’un regard coquin vers notre lit conjugal… Elle ne serait pas assise à la table de la salle à manger, en train de travailler sur un article de dernière minute…

Les flashs apparurent… La route disparaissant parfois, remplacée par une image de Kate assise à la table du petit déjeuner, le regard souriant par dessus son journal. La route revint pour mieux disparaître de ma vue, une nouvelle image de Kate prenant sa place : Elle s’habillait pour aller courir, nouait ses lacets et remettait sa longue chevelure vénitienne en place, attachée en queue de cheval. Elle me faisait un petit clin d’œil. La route revint, juste à temps pour que j’évite un panneau de signalisation sur la route déserte. Puis un flash revint : Un mur ensanglanté, des flashs d’appareils photo qui crépitaient… et le corps de Kate, affalé sur le sol, le poing droit serré. Sa chevelure en désordre sur la moquette de notre appartement, cette moquette que nous avions tant foulé de nos pieds nus, cette même moquette qui maintenant absorbait le sang de mon aimée…

Un hurlement inhumain jaillit de ma gorge, explosion de haine, d’incompréhension, de colère et de détresse… Un melting pot des sentiments qui tiraillaient mon âme… Je ne pouvais plus m’arrêter, je hurlais sans fin dans ma voiture… Pourquoi elle ? Qu’avait-elle fait pour mériter ça ? Elle, la douceur incarnée, la gentillesse faite femme… méritait-elle d’être abattu comme un vulgaire animal ? Non, non, non, non…

Mes hurlements s’atténuèrent lorsque je sentis le goüt salé des larmes dans ma bouche. Sans m’en rendre compte, je pleurais. Moi qui pensais avoir épuisé mes glandes lacrymales le jour de la mort de Kate…

Lentement, mes sanglots s’atténuèrent et mes larmes se tarirent. La haine qui m’avait servi de bouée le soir du meurtre me servait maintenant de compresses. Compresses amères épongeant le desespoir qui suintait de mon âme. Mais si le desespoir était attenué, ce n’était que pour mieux exacerber cette haine, feu dévorant et destructeur.

Le soleil commençait à se coucher… J’arrêtais la voiture et me garais sur le bas-coté. Il me fallait quelques heures de sommeil avant d’aller retrouver Bloody Silver… Cela faisait près de quarante-huit heures que je n’avais pas fermé l’œil… J’avais besoin de repos…

Mais j’avais peur de dormir… Une mauvaise fée me soufflait à l’oreille que le sommeil m’apporterait plus de cauchemars que de réconfort.

***********************

Point de cauchemar. Simplement le néant d’un lourd sommeil, vide et opaque. C’est la lune qui me réveilla, me frappant les paupières closes de ses lueurs nocturnes. Je remuais mon corps endolori… Le sommeil n’avait pas été réparateur. Le regain d’énergie était certes présent, mais minime. Mon esprit était toujours embrumé… Petit à petit, je me faisais à l’idée que ce n’était pas un cauchemar que je vivais, mais la triste et sordide réalité… Cette réalité qui vous montre un monde pourri, gangréné de toutes parts, où personne n’est en sécurité. Ce monde où la loi du plus fort est une loi divine. Le bon est toujours celui qui tient le revolver. Il est le juge et bourreau de chaque personne qu’il peut croiser…

Folie d’une époque ou seulement de cette foutue Grosse Pomme ? Le monde était-il ainsi ?

Question inutile puisque je me fous du monde… Tout ce que je veux, c’est faire souffrir ceux qui ont été à l’origine de tout ça. Pour la première fois de ma vie, je veux blesser et tuer. Pour la première fois de ma vie, je veux faire le mal.

Mais puisque je serais celui qui tient le pistolet… Je serais celui qui fait finalement le bien… Non ?

Oui…

Je mis le contact et fonçai en direction d’un sombre quartier de New-York. J’avais rendez-vous avec Bloody Silver. Et lui risquait d’avoir rendez-vous avec la mort.

La neige commençait à tomber, sentant les prémices d’un drame qu’elle devrait rapidement recouvrir…

La prison fédérale, sombre silhouette dans le soleil levant. J’arrêtais la voiture au parking visiteur. J’avais appellé Jack Corgan pour qu’il me dégotte une autorisation de visite au Don. Il m’avait appris que ce salaud allait être libéré ce matin même, pour un vice de procédure. Il avait passé trois ans en prison mais en ressortait blanc comme neige.

Pourriture de justice américaine.

La grille s’ouvrait dans un grincement sinistre. Le Don, en costume trois pièces, s’avançait d’un pas décidé, conquérant. Court sur pattes, il n’était qu’un amas de graisse avec deux jambes. Je m’étais toujours demandé comment il avait pu inspirer le respect et la crainte à tant d’hommes avec un physique si peu glorieux. Il regarda sa montre, puis la rue. Son taxi semblait être en retard. Une occasion en or, me dis-je.

J’avançais ma voiture et stoppait quelques mètres après la prison. Bingo, le Don pensa que j’étais son taxi. Il s’avançait vers moi, un fin sourire aux lèvres. Il baissa la tête et regarda par la fenetre du passager avant, que j’avais laissé ouverte. Il se retrouva face à face avec un canon de Glock 9mm. Il se figea instantanément.

Intelligent le Don.

- Un geste, un cri, une parole de travers et je vous fiche une balle dans le crâne. Compris Don ?

Sans un mot il ouvrit la portière et s’assit. J’enclenchais la fermeture centralisée et fermais la fenêtre. Je démarrais rapidement et me dirigeais vers l’autoroute. Tenant le volant d’une main et le revolver pointé sur le gros homme de l’autre, je fixais la route. C’est lui qui prit la parole en premier :

- Ainsi tu oses te présenter devant moi, fils.

C’est toujours ainsi qu’il m’avait appellé quand je bossais pour lui.

- Ravi de voir que vous vous souvenez de ma modeste personne, Matti.

- Comment oublier le pourri qui m’a trahi et jeté derrière ces barreaux. Je t’aimais comme un fils, et tu m’as poignardé dans le dos.

- Comment regretter d’avoir balancé une pourriture telle que vous en taule ? J’ai vu trop de gens passer l’arme à gauche à cause de vous pour pouvoir décemment pleurer sur votre sort… Vous m’en excuserez.

Le Don eut un petit rire rauque, à la limite de la quinte de toux. Dans un sourire mauvais, il me dit :

- Et comment va ta très chère Kate mon fils ? Est-elle en forme ?

Mes mains se contractèrent, sur le volant et sur le revolver. Je jetais un regard haineux à ce type assis à coté de moi, qui me regardait goguenard. Il savait.

- Comment ? dis-je dans un souffle.

- Disons que j’ai gardé des relations dans le milieu… Et, car je sais que tu y penses, je suis désolé de te dire que ce n’est pas moi qui ai commandité son assassinat. C’aurait été plutôt mesquin et banal comme vengeance que de tuer ta douce. Oh non, voir ton visage en ce moment, cela vaut toutes les vengeances du monde. Je sais pourquoi tu es venu me voir, fils. Tu sais qui a tué ta p’tite chérie, tu sais qu’il s’agit de Bloody. Et tu veux que je te rencarde sur lui, hein fils ? Te rends-tu compte que je détiens des réponses à tes questions ? Moi, l’un des hommes que te hais du plus profond de ton être ? Amusant, non ?

- Et je suppose que vous ne comptez pas me dire ce que vous savez…

- T’es pas con, fils. C’est ce que j’ai toujours apprécié chez toi. Allez, dépose moi à la prochaine rue, tu ne peux rien faire contre moi. Je suis un homme lavé de tous soupçons maintenant, libre comme l’air. Une vraie jeune vierge.

Plus je le regardais, et plus la tentation de presser la gâchette s’installait dans mon esprit. Lui enlever ce sourire du visage… Mais faisant ça, je perdais toutes les informations qu’il possédait. Je remis mon flingue à ma ceinture. Le sourire s’élargit de nouveau sur le visage du Don. Mais il s’élargit aussi sur le mien… Un sourire franc, enjoué… Un sourire qui ne cadrait pas avec la situation. Ce sourire heureux prenait une dimension horrible… Le Don le remarqua, sentit le malaise le gagner devant cette parodie de gaieté :

- Qu’est ce qui te fait rire, gamin ?

Mon regard se tourna vers lui, les yeux toujours rieurs :

- La vie n’est qu’un jeu, Don. Un putain de jeu de merde… Nous ne sommes que des cartes engagées dans une partie. Mais comme dans tout partie, les cartes s’affrontent… Que ce soit au poker, à la bataille ou à la belote, les cartes s’établissent dans une hiérarchie et sont là pour abattre les autres… Le dix de carreau prend le neuf de cœur, la dame de trèfle prend le dix de carreau… Un full élimine un brelan, un carré élimine le full… Tout n’est que combat. Et à la fin, la quinte flush remporte la mise… A la fin, on crève tous… On m’a pris mon as de cœur, Don.

Mon sourire disparut. Je plaçais mes deux mains sur le volant, le serrant jusqu’à avoir les jointures des doigts blanches. Mes yeux se firent deux trous noirs qui fixaient intensément le Don qui suait abondamment. Je repris d’une voix caverneuse, froide, qui claqua comme un fouet :

- Vous n’êtes qu’une carte vous aussi Don… Le roi de trèfle… Manque de bol, moi je suis l’as de pique…

- T’as perdu la raison, fiston… Laisse moi partir maintenant.
- Non Don… As de pique prend roi de trèfle…

A peine avais-je fini ma phrase que j’écrasais l’accélérateur. L’aiguille du compteur monta comme une flèche et la voiture s’élança sur l’asphalte. Le Don étouffa un juron et s’aggripa au tableau de bord. La voiture prenait encore de la vitesse. Elle déboucha dans une grande artère de la ville, remontant la file de voitures en slalomant.

- Alors Don, vous allez répondre à mes questions avant que nous n’ayons un regrettable accident…

- Pauvre fou… Tu mourrais aussi.

- Allons Don… Vous m’avez habitué à plus de jugeote. La femme que j’aimais a été assassinée cette nuit. Croyez-vous que je tienne réellement à la vie ?

- Tu n’oseras pas !

Pour seule réponse, j’écrasais un peu plus l’accélérateur et grillais un feu rouge dans un tonnerre de klaxonnements furieux. Le Don poussa un hurlement suraigu lorsque la Mustang frola un poids lourd.

- Qui a ordonné l’exécution de ma fiancée ?

- Espece de taré !

Nouveau frôlement de voitures, nouveau tintamarre mélant klaxons et insultes.

- Je sais pas qui a ordonné ça ! Tout ce que je sais c’est que le commanditaire a engagé Bloody Silver.

- Sans dec’ Don ? Dis-moi quelque chose que je ne sache pas déjà.

- Je peux te dire comment rencontrer Bloody Silver.

Je freinais à toute vitesse et me garais sur le bas-coté. Me tournant vers le bout de gras suant par tous les pores de sa peau :

- Accouche Don.

La même nuit au poste de police. J’étais assis, les yeux rougis par mes pleurs fixant le vide.

Face à moi se trouvait mon vieil ami Jack. Il me regardait, ne sachant pas comment s’y prendre pour me consoler. Déjà à l’école de police les cours de psycho n’étaient pas son truc. Et puis je ne l’aidais pas vraiment… Je fuyais son regard et examinais les lieux. Des bureaux aussi vieux que moi -- si ce n’est plus -- qui trônaient en divers endroit d’une grande pièce. La poussière qui semblait se déposer à vitesse ahurissante sur chaque parcelle de surface inoccupée. Un mélange d’odeurs aussi variées que possible, du café vieux de trois semaines jusqu’à la sueur de l’agent de police obèse, essoufflé d’avoir monté les escaliers. Ces effluves auraient pu réveiller un homme dans le coma mais elles ne me faisaient aucun effet… La douleur, le chagrin agissaient sur moi comme un anesthésiant. Rien du monde extérieur ne pouvait m’atteindre. Plus aucune sensation, plus aucune pensée… Rien. J’étais désormais branché sur mode automatique.

J’entendais vaguement Jack me parler de ce que les enquêteurs avaient retrouvé à mon appartement.

Rien, en fait. Ni cheveux, ni fibres, aucune empreinte digitale. Personne n’avait remarqué quelqu’un de suspect, personne n’avait entendu les coups de feu. Le corps avait été découvert par un voisin qui venait rendre visite à Kate. Trouvant la porte entrouverte il était rentré et avait découvert le cadavre de Kate. La seule chose que les enquêteurs avaient retrouvée était deux balles en argent, retrouvées dans la main de Kate.

A ces dernières paroles je sortis de ma léthargie.

- Des balles en argent ?

- Oui… Deux balles de revolver en argent … un Glock 9mm pour être exact. Ta… Hum… Ta fiancée les tenait serrées dans son poing.

J’étais alors complètement sorti de ma léthargie par la surprise. Je pensais que Kate avait été assassinéepar un voleur qu’elle aurait surpris. Mais des images me revinrent à l’esprit… Lorsque je m’étais précipité dans l’appartement… la porte était grande ouverte mais aucun cadenas ne manquait, aucun d’eux n’avait été forcé… Aucun voleur n’était jamais rentré chez moi. Je revis le mur sur lequel s’étalait le sang de Kate. Plus j’y repensais, plus j’avais l’impression que ma femme avait été exécutée. Placée contre le mur, elle avait été froidement abattue par quelqu’un. Mais pourquoi tenait-elle ces balles dans la main ? Et pourquoi vouloir tuer Kate ? Tout cela n’avait aucun sens… aucun… à moins que…

******************************

J’avais repris le volant de ma voiture, une vieille Mustang de couleur verte, qui avait avalé pas mal de kilomètres. Les mains crispées sur le volant, enfoncé dans mon siège en cuir, je regardais sans la voir la route qui défilait sous mes yeux.

Tristesse infinie qui s’était emparée de mon âme, haine éternelle qui s’était emparée de mon cœur… Si un Dieu regarde ce monde de haut, s’il se délecte de nos misérables vies, je lui poserais volontiers cette question : Pourquoi ?

Mais je ne veux plus croire en l’existence d’un Dieu depuis le jour où j’ai commencé à travailler chez les SWAT. Il y a trop de mal en ce monde pour permettre l’existance d’un être à la fois tout-puissant et bienveillant.

J’errais dans les rues de New-York, la lumière blafarde des lampadaires illuminant régulièrement mon visage marqué par cette soirée. Quelqu’un avait assassiné la femme que j’aimais. Pas un voleur, comme je l’avais d’abord cru. Mais un tueur à gages. La preuve ? Les deux balles en argent. Un message, une signature. Une signature peu connue des flics. Si je la connaissais moi, c’est parce que j’avais vécu dans le milieu de la mafia pendant près d’une année. J’avais infiltré une famille de New York et était devenu un homme de main apprécié du Patron de l’époque… Patron qui avait fini en taule, par mes bons soins.

Les deux balles d’argent, la signature du tueur à gage attitré de la pègre italienne qui avait fait main basse sur New-York. Les types de la famille l’avaient surnommé Bloody Silver. La police ignorait tout de ce type et peu nombreux étaient les mafiosi à connaître autre chose que son surnom… Seuls les grands de la famille savaient un peu plus de chose sur lui, bien qu’ils se montraient très évasifs sur le sujet.

Quelqu’un avait placé un contrat sur la tête de Kate. Quelqu’un avait commandité son assassinat. « Pourquoi ? » n’était pas la question qui me venait d’abord à l’esprit. « Qui ? » était bien plus important à mes yeux pour le moment…

Je savais qui allait pouvoir me renseigner… Don Matti… le Patron que j’avais fait coffrer voilà près de trois ans. Il saurait me mener à Bloody Silver. Et Bloody Silver me mènerait jusqu’au commanditaire.

J’arrêtais la voiture devant mon immeuble et grimpait quatre à quatre les marches jusqu’à mon appartement. J’arrachais d’un geste presque rageur les scellés de la police et pénetrait dans ce lieu sordide, puant la mort et suintant la folie humaine par chaque centimètre cube d’air. Je me dirigeai vers ma chambre, fermant les yeux pour ne pas revoir les trainées sanglantes le long du mur. Dans ma penderie, j’ouvris une petite malette en duralumine. Dedans, j’y pris des objets que j’avais juré de ne plus jamais toucher… Mon arme de service et les munitions allant avec, ainsi que ma plaque d’officier. Je me dirigeais à grand pas vers la sortie, tentant de stopper mon imagination qui me faisait entendre les derniers cris de Kate.

Le Don serait sûrement réticent à me parler de Bloody Silver… Mais j’avais quelques atouts en main…

J’armais mon arme et mit le cran de sûreté.

Je saurais le faire parler.

Il était de relancer la partie… L’as de pique allait venger l’as de cœur…

La vie n’est qu’un simple jeu…

Voulez-vous jouer ?

C’est fini. Pour vous ce n’est que le commencement mais pour moi c’est la fin… La fin de tout. Je regarde ma main. Il reste une balle en argent, sur les deux que j’ai toujours eu depuis le début de cette affaire. La première a été utilisée. La seconde ne va pas tarder à l’être. Mais avant je dois finir ceci. Je dois le finir afin qu’il reste une trace de ce qui s’est passé… de ce qui s’est réellement passé. Il faut que le monde sache… Il faut que les gens sachent pourquoi j’ai fait tout cela.

Dehors la tempête fait rage, recouvrant New York d’un épais manteau de neige. J’ai l’impression que les cieux envoient cette neige pour éponger tout le sang que j’ai fait couler, pour occulter tout ce qui s’est passé. Cela ne sert à rien… J’ai souillé la blancheur pure de ce manteau par le sang de nombreuses personnes. Rouge sur blanc… le sang s’écoulant, se mélangeant à la neige, la faisait fondre car il est encore chaud. La neige qui tente de cacher les cadavres qui jonchent les allées de la ville où je suis passé, linceul immaculé pour des gens à l’âme noircie. Ils ne méritent pas cet honneur, tout comme moi je ne le mérite pas.

Cette tempête a longtemps fait écho à mes pensées et à mes actes… tourbillonante, voulant se déplacer mais restant sur place, ravageant tout sur son passage. Suis-je une tempête ? Après tout… j’ai agi comme elle.

Ici commence mon histoire, sur cette page que vous tenez entre vos mains. C’est ici que commence la partie…

***********************

Mon nom est Alex… Alex Inley. Un nom banal comme on en entend tous les jours. Mais mon histoire n’est pas aussi banale que mon nom. Mon histoire a le goût du sang et des larmes, l’odeur de la poudre et de la mort. Mon histoire commence il y a trois jours. Trois jours seulement… J’ai l’impression que tout a commencé il y a des années.

J’étais journaliste d’investigation pour le journal NY News.Cela faisait deux ans que j’exerçais ce métier. Il me plaisait et me permettait d’oublier mon précédent travail : flic du département de police de New York, le fameux NYPD. La mort, la souffrance et l’horreur qui étaient liés à ce boulot m’écoeuraient. C’est pourquoi j’avais raccroché. J’avais laché ce job après une mission d’infiltration dans la mafia… Douce ironie… J’ai arrêté ce boulot parce que j’avais vu trop de sang et de morts… Et depuis deux jours j’étais retourné dans cette ambiance. Je tuais, le sang coulait, je tuais, le sang coulait, et caetera… Un cercle sans fin, une boucle infernale impossible à briser.

Restons concentrés. J’étais donc journaliste depuis deux ans. Je vivais avec ma fiancée, Kate, qui exerçait le même métier que moi. Nous avions un petit appartement sur la 8^e avenue. C’était notre petit nid douillet, notre cocon où la folie de cette ville n’avait pas de prise. Jusqu’à ce soir-là.

Je rentrais du bureau. La nuit était avancée, j’avais dû rester au journal jusque tard pour boucler un article. Dans ces moments-là, Kate mangeait seule puis allait se coucher. Elle faisait souvent semblant de dormir lorsque je rentrais mais je savais qu’elle ne s’endormait que lorsque j’étais couché auprès d’elle, quand elle pouvait sentir ma chaleur contre elle.

J’arrivais en vue de notre immeuble. Je compris immédiatement qu’il s’était passé quelque chose. Plusieurs voitures de police étaient garées en travers de la rue. Leurs gyrophares illuminaient l’entrée de mon immeuble, tout comme ceux des ambulances. Les policiers avaient établi un cordon de sécurité. Mon cœur cessa de battre. Je sortis de ma voiture et me dirigeais en courant vers l’entrée de l’immeuble. Arrivé au cordon de sécurité, un policier me stoppa :

- Désolé monsieur, mais vous ne pouvez pas passer !

- Mais j’habite ici !! Que s’est-il passé ?? Je vous en prie, laissez moi passer !!

Parmi les policiers j’aperçus un homme que je reconnus immédiatement. Il s’agissait de l’inspecteur Jack Corgan. Nous avions fait nos classes ensemble à l’école de police. Je hurlais son nom :

- JAAACK !! JACK !!!

Il se retourna et me vit dans la foule, toujours retenu par le policier. Il se dirigea vers moi à grands pas et dit au policier :

- Laissez, il est avec moi.

- Merci Jack… Je t’en prie dis moi ce qui se passe… Est ce que ma fiancée va bien ?

- Tu habites ici Alex ? dit-il surpris.

- Oui… C’est vrai que cela fait un bail qu’on ne s’est pas vu…

- Quel appartement ?

- 5A…

- Seigneur…

Mon sang se glaça dans mes veines. Jack avait un visage décomposé. Il ne me regardait plus dans les yeux. Je m’élançai vers l’entrée de l’immeuble, bousculant les divers agents de police présents sur les lieux. Je priai de toutes mes forces pour que mon instinct se trompe. Il n’avait rien pu arriver à Kate, le Seigneur ne l’aurait pas permis… pas elle ! Mes pas résonnaient sur les escaliers, frappant le sol au rythme des battements de mon cœur.

BOM BOM BOM BOM…

Arrivé au cinquième étage je m’arrêtais. Il y avait des policiers plein le couloir. Non… Ce n’était pas possible… Ils se trouvaient tous en face de mon appartement. Je m’y précipitais, ne me préoccuppant ni des voisins qui essayaient d’apercevoir quelque chose, ni des policiers qui se demandaient pourquoi on m’avait laissé passer au bas de l’immeuble. Je rentrais dans mon appartement. Un flash crépita. Des hommes relevaient des indices aux quatres coins de l’appartement. Mais je ne vis rien de tout ça. La seule chose que je vis fut la trainée de sang sur le mur. Puis en baissant les yeux, au bas de cette trainée, je vis Kate. Elle avait les yeux grands ouverts, le visage crispé dans une expression de surprise. Deux trous rouges sur sa poitrine. Les deux impacts de balles.

Je pleurais. Je ne hurlais pas, je ne bougeais pas… je pleurais c’est tout. Que pouvais-je faire d’autre ? Elle était là, sous mes yeux… morte. J’aurais beau hurler ça ne la ramènerait pas.

Lentement mes jambes flanchèrent, je tombais à genoux. Tout était noir autour de moi. Je ne voyais plus que cette horrible trainée de sang et le corps de mon amour. Plus rien d’autre n’existait. Je ne ressentais rien, si ce n’est le chagrin, un chagrin si profond que j’aurais pu y tomber et m’y noyer à tout jamais si un autre sentiment ne m’avait servi de bouée.

La haine.